AT RANDOM

Parece que va a llover

Ya está lloviendo.

La ropa que quedó en la soga pero la gente que no tiene casa.

Justo a tiempo un colectivo aparece y ella sube. Y baja en el parque. El sol ahora logra brillar ese instante en que, le habían dicho de chica, llueve con sol y se casa una vieja. Qué raro. El tiempo está loco, piensa, con cielo gris-pelusa-de-un-rincón otra vez y el agua que no se conforma con las zapatillas sino que busca desaforada sus medias.

Sigue lloviendo.

Las plantas que se riegan solas aunque la gotera en la casa de la Tita.

El palier, el ascensor y ella sube. Y baja al rato a comprar un atado de Camel. Y parece que va a seguir lloviendo, pero ahora no se moja porque estratégicamente la protegen balcones y aleros y el quiosco está cerca.

Y va a seguir lloviendo.

En el medio del living, sentada como indio, las piernas cruzadas, enciende un cigarrillo. Llueve. Aspira el humo gris-de-nube-pero-seco. Llueve. Es un instante, menos que eso, la ilusión de la nicotina completando ese vacío tan abierto justo atrás del esternón. Pero luego el aliento sale empañado y no pasó nada. Ahora la pitada es más intensa, pero lo mismo, nada. Y llueve.

Nunca más va a parar de llover.

Mientras, el último humo sube y ella baja su cabeza en busca del cenicero que quedó un poco más allá de donde ahora le vendría bien que hubiera quedado. Se estira, lo atrae, apenas, con el filo de una uña. Y retuerce como a un gusano despreciable la colilla marrón. El camellito del logo queda deforme. Con la otra mano, la yema de los dedos empujan firmes el cartílago del pecho. Para asegurarse de que ahí no hay un pozo. Pero al mismo tiempo para penetrarlo, revolverlo, sacar todo lo feo, los camellos deformes que propician esa lluvia por, al menos, toda la semana siguiente.

Resumé

Valeria Iglesias estudió Licenciatura en Lengua Inglesa en la Universidad del Salvador y cursó la carrera de Letras en la UBA. Se formó en talleres literarios con Mabel Garabelli, Pedro Mairal, María Inés Krimer, Luis Gruss y Andi Nachón. Publicó en forma independiente PAPEL RECICLADO (distribuido por Voy a salir y si me hiere un rayo), las plaquetas HILVANAR LA ANGUSTIA, y NOTITAS EN EL REFRIGERADOR de Color Pastel y la plaqueta ONIRIA, con Ediciones PDD. Colaboró en Para Ti, Lea, La mujer de mi vida, Pistilo, Árbol, La Luciérnaga, Plebella, No-Retornable y La Quetrófila. Colaboró en la escritura de guiones de TV y en la dramaturgia de algunos proyectos de la escritora y actriz Vanessa Miller. Fue responsable de la revista digital Absurda y Efímera, con la que participó de la Primera Exposición y Encuentro de Revistas Alternativas y Digitales que organizó la Biblioteca del Congreso de la Nación en el año 2003. Como traductora de inglés trabajó para: HiH Interamericana, CIVISA, Prof. Américo Bellotto (trompetista), Pablo Nisenson (director de cine), VIDEAS, CREA7IVE DIGITAL SOLUTIONS, EdeNor, Ejes de Comunicación (agencia de periodismo), Discovery Channel, Animal Planet. Se desempeñó como agente de prensa de la músico Andrea Álvarez y el artista plástico Sergio Chiocca. Se dedica a la enseñanza de idiomas desde el año 1995; da clases de escritura en forma individual desde 2000 y grupal desde el año 2004.

METELE QUE SON PASTELES - cine

Fearless (2006)
(según la ve Ramiro de Abecedarios)

Las películas de artes marciales de hace décadas eran como las porno: poco argumento y a los bifes. Es que eso era lo que la muchachada buscaba. Pero sabemos que lo chino está en alza, y que poco a poco la globalización logró que los dos mundos se fuesen mezclando: Tarantino empezó a hollyboludear con las artes marciales orientales, y los orientales empezaron a filmar con mucha onda.

Digamos que el rubro a mí nunca me interesó ni en el cine ni en la vida real. No me atrae en especial ni en particular ver a dos tipos haciendo "¡ia ia!". Lo más cerca a la simpatía que experimenté por esos menesteres era la propaganda de "Pibes" en la que el cumpleañero decía "yo coltal tolta" y le daba un golpe de karate a la torta con las velitas.

Pero un buen día me prestaron el DVD de The House of the Flying Daggers y mi vida cambió. No, no, no piensen que me hice judoka. Es que me di cuenta de que se puede hacer arte con la lucha, sin que ella sea la protagonista excluyente. La película me trituró la cabeza y quise más. Entonces llegué a Jet Li. Quizás para los entendidos esté diciendo una barbaridad equivalente a que alguien me diga que descubrió el rock pesado y fue a comprar un disco de Bon Jovi, pero es lo que hay. Y hollywood mediante vi la película Danny The Dog. Bueno, eso fue very fuerte. De verdad. Una película del carajo, excelente, genial.

Entonces leí por arribita quien era Jet Li, y hace poco me prendí al leer que declaraba que su última película sobre artes marciales iba a ser Fearless. Me dije que llegué tarde para disfrutar de su carrera como actor, pero que no me iba a perder su despedida. Y decidí verla sin más.

La película no es la de tu vida. Tiene un argumento casi adivinable y clásico. La tragedia, el cambio de vida, ver la luz, entender que estaba equivocado, volver para corregir errores, dejar enseñanza, etc...

Está basada en un caso real, lo que le devuelve un par de puntos. Y además está la cinematografía. Ahí la cosa se embellece. Y no me refiero a paisajes -que los hay- de campos verdes y pastorales de Shangai sino a las tomas bien puestas que parecen una caricia al iris.

Y transmite paz, pese a lo que uno se puede imaginar, en medio de tantas piñas.

Si puedo tratar de mostrar hasta qué punto, lo intento confesando que morí de ganas por aprender "algo de eso que hacen" como disciplina, como método, como forma de estar bien. Da ganas, de veras. Aun a un tipo como yo.

Fearless es una digna despedida de alguien a quien no conozco mucho, pero imagino que tuvo una vida parecida en lo que al cine se refiere: piñas y piñas, recapitulación, y arte a más no poder al final con el objetivo de iluminar a las multitudes. Y lo logró, al igual que su personaje en la película.

***Nota para Freaks*** EL urso que hace de O’Brian es un peleador de veras y estuvo 8 años preso por agresiones y asaltos. ¡Con esa carita no me asombra!

AT RANDOM

La piscina

Se despertó tarde. Se levantó cuando pudo. Hacía rato ya que cantaban las chicharras agregando densidad al calor de la siesta de provincia. La sien izquierda le latía, como si en realidad necesitara tener la cabeza un poco más arriba, como necesitando ser más alto. No desayunó. Se puso el traje de baño y se enrolló una toalla a la cintura.

Desde el alero, sentado en su hamaca paraguaya, miraba la piscina que se recortaba, celeste, entre el bosque. Mas atrás las serranías. Vio la nube de polvo a lo lejos. La soledad tiene solución cuando hay dinero. El Fiat Duna se acercaba. El corazón le latió más fuerte por unos segunos y luego se calmó con el alivio de un niño que ve llegar a su madre por detrás del cristal del jardín de infantes.

Apartó la vista mientras escuchaba el motor detenerse y el chasquido en el abrir y cerrar de la puerta. Pasos secos sobre el césped. “Buenas tardes señor Federico”, dijo la mujer cuando pasó a su lado con una cartera de cuero beige en una mano y una bolsa plástica de un negocio en la otra. Tendría alrededor de cuarenta y cinco años. Cinco más que él. Caderas anchas y firmes. Espalda erguida. Pechos pequeños. Caminaba con una energía exhuberante, segura de sí misma.

Federico se desenroscó la toalla y dejó al descubierto sus piernas blancas y nudosas. El cansancio, las toxinas de la noche, las chicas de la disco del pueblo. Caminó hasta la pileta y se dió un chapuzón. Antes de empezar a nadar, se quedó mirando el rectángulo oscuro de la ventana donde ella se estaría cambiando. Una nube tapó el sol y la piel se le erizó, fresca. Comenzó a nadar. Su objetivo: superar la cantidad de largos que había hecho el día anterior.

Después de quince minutos de nadar, cuando braceaba en dirección a la casa, la vio salir, vestida con su traje blanco, su cofia prolijamente coronada con la cruz roja. Zapatos bajos marrones y un libro en la mano. Él se detuvo un momento. Sus miradas se cruzaron. Ella reaccionó con una sonrisa tímida y desprevenida. “¿Todo bien?”, preguntó. Él asintió con la cabeza y retomó su actividad. Ahora podía volver a sentirse seguro como cuando tomaba vino y su cuerpo se hacía más elástico, dejándolo salir de sí mismo. Como cuando impresionaba a las chicas y las llevaba a un hotel.

Sentía la mirada de ella que de tanto en tanto dejaba el libro para mirarle la espalda. Dejaba las palabras para mirarle los brazos. Suspendía las metáforas para mirarle la cabeza. Alguien que lo cuidara así lo hacía sentir tranquilo. Todo dolor no era más que el recuerdo de otro que no era él. Aunque siempre había algo que no terminaba de acomodarse. Tal vez cuando llegara a nadar más y más vueltas en esa enorme pileta que su padre había hecho contruir cuando él tenía doce años. O cuando el agua alcanzara para borrar la imagen de su madre loca, perdida en el horizonte. O cuando el sol le devolviera lo que la vida le había quitado.

ADELANTO PASTEL - cine

Perfume – La Historia de un Asesino (2006)

Según la ve Ramiro (Abecedarios)

Creo ya haber aprendido la lección. Pero no quiere decir que la aplique. Sucede que la tentación es mucha, siempre, y cuando uno pone de un lado de la balanza el conocimiento y del otro los impulsos, ya sabemos quién gana.

El dilema del que hablo se presenta cuando uno leyó un libro que le pareció fantástico –nunca mejor aplicado el adjetivo como en este caso- y se entera, tiempo después, de que en breve se viene la versión cinematográfica. Me recuerda el chiste de las ratitas que están en el depósito de celuloide comiéndose viejos films, y una le dice a la otra “me acabo de comer Papillón”, a lo que la otra pregunta “¿te gustó?” y la primera responde: “me gustó más el libro”.

Con Perfume pasó algo parecido. Es obvio que me gustó más el libro, de eso no me quedaba duda ni aún antes de ver la película. Porque El Perfume de Patrick Süskind es uno de los mejores libros que leí en mi vida, no era para menos. El punto estaba en ver de qué manera iba a llevar a la pantalla tantas imágenes increíbles que dicho libro produjo en mi loca cabecita. Y teniendo en cuenta que el director era el mismo de Run Lola Run –película que si de algo puede presumir es de imagenes potentes- (y nada tiene que ver que la protagonista se llame Franka Potente, claro está), la curiosidad se sumó a la tentación en vez de matar al gato.

La cosa es que no dudé un instante y me puse a verla.

Para quien no leyó el libro, como casi siempre que pienso en ello, creo que no va a ser gran cosa. Es más bien una recreación visual para aquellos que tuvieron la dicha de deleitarse con las páginas de papel. Algo así como un revival hecho por alguien que no escatima en detalles, sabe detener su ojo relator en los momentos claves y no apurarse a pasar al siguiente acto, acerca el zoom en tomas gigantes a lo David Lynch en Twin Peaks, no abusa de músicas estrafalarias ni de volumen confuso para crear climas que finalmente son excelentemente logrados. En fin: Tom “no me acuerdo el apellido” hace un muy decoroso papel como director, llevando al espectador de la mano por una historia que confunde en cuanto a la identificación con ese demonio con cara de santito. El relato en off por momentos tranquiliza, pero al desaparecer y dejarnos solos con las escenas de miedito, te la regalo.

La banda de sonido no es buena. Es decir: me parece que no es para escuchar sin ver la película. Pero como la escuché antes de verla, quizá le dé otra oportunidad antes de dar el veredicto final.

No hay en Perfume actores que yo conozca, sacando a Dustin Hoffman en un papel secundario. Las pelirrojas son tan intensas que seguramente harán caer a sus pies a directores que necesiten personajes femeninos fuertes en sus próximas películas. Por suerte existe internet para hacernos acordar dentro de cinco años el nombre de cada una de ellas.

En síntesis –siempre siento la obligación de hacer una línea de resumen porque pienso que algunos miedosos no leen críticas de cine por miedo a que les revelen detalles y van directo al final para ver si la peli es buena o no- yo digo que es una experiencia que hay que vivir. Y por supuesto que hay que tener el libro en un lugar perfectamente ubicable de la casa.

***Nota para Freaks*** el fotógrafo ese que saca desnudos populares por todas las ciudades del mundo (¿nombre?) cuando vea la última escena ¡se va a querer mataaaaaar!

AT RANDOM

Nuestro padre, tercera orilla

Imaginemos que vivimos en Brasil, y que cerca de nuestra casa hay un río. Imaginemos que un día nuestro padre se hace fabricar una canoa y decide dejarnos, sin explicación alguna, para terminar el resto de su vida, hasta sus últimos días, en medio de ese río. Imaginemos ahora ese río ancho, profundo y barroso. En una orilla quedamos nosotros, en la orilla de enfrente están los otros. En el medio, inaugurando un tercer punto de referencia, nuestro padre. Ya no está con nosotros, pero no se ha ido del todo, pues no remontará el río hasta desaparecer, sino que mantendrá su barca en medio del cauce. Tampoco ha muerto, sin embargo, no vive más que para comer y dormir en su canoa.

Nuestro padre como tercera orilla del río abre una nueva dimensión. Ni presente ni ausente: está pero resulta inaccesible. Un padre del que venimos y al que no podemos ir, aunque, inexorablemente vamos. Y sí, vamos hacia él, porque entre su versión real y esa otra ideal está aquélla que nos hemos inventado. De él venimos y de él creemos alejarnos mientras lo dejamos atrás y nos cubre como una sombra, hasta que llegamos a portar sus canas, sus arrugas, alguna que otra sonrisa en la que reconoceremos, sesgado, el perfil de sus dientes. Él es nuestro único pasaje cuando decidimos salir a expedicionar el mundo. Caminaremos su puente para cruzar hasta donde están los otros. Y aunque nuestra mochila esté vacía de su lengua (tenemos lengua materna, no paterna), hablaremos con las palabras que él hubiese dicho. Seguros hasta de las pausas que asumamos como suyas. Nuestras conversaciones traslucirán, sin embargo, un miedo. Ése que se apoderará de nosotros cuando veamos al interlocutor con la canoa escondida bajo el brazo. Y eso es lo inquietante, porque el barco es un sitio donde nunca pisamos firme. La inmovilidad, en vez de conservarlo estático, lo pone en posición de ser arrastrado por la corriente. Pero nuestro padre y su canoa están siempre a la vista. Nos ha abandonado, pero rema constantemente para que la corriente del río no se lo lleve, para no irse del todo. Entre el recuerdo y el olvido, la canoa viene a fundarnos otra orilla.

Escrito a partir del cuento La tercera orilla del río, de João Guimarães Rosa, tomado del libro Campo General y otros Relatos, Editorial Fondo de Cultura Económica, 2001.

SOSPECHOSOS PASTELES - cine

El descanso (2006)
según la ve Ramiro (Abecedarios)

A veces tengo miedo de estropear mi reputación cuando cuento que vi tal o cual película. Esta es un ejemplo. Pero lo disfrazo de servicio al consumidor y trato de confundir como para que no se me juzgue.
El descanso es una película para que vayas con tu novia, y te ganes a tu pareja a punto de caramelo por lo que resta de la jornada –esperando que sepas aprovecharlo-. Es una película para ver con tu esposa y después aprovechar para pedirle que te haga masajes en la espalda –o que te deje ver la final de la Copa Mongo de Fútbol por TV sin protestar-. Es una película para llevar a tu sobrina adolescente y quedar como un tío piola. Todo eso si sos hombre, claro. Y en el caso de ir solo... no sé... no me hago cargo.
Si sos mujer, se te complica un poco. Si vas con tu novio, después vas a estar un poco caracúlica porque él no es ni la mitad de romántico que Jude Law. Si vas con tu marido vas a tener que darle codazos cada vez que cabecee, y te vas a querer ir directo a casa para que te deje soñar con tiempos de juventud lejanos y olvidados cuando el romance estaba vigente mientras él se tira en su trono a mirar televisión, para variar. Y si vas sola, ¡llevá pañuelos querida!
La curiosidad para gente como uno está en ver a Jack Black, claro. Es que a pesar de ser una comedia, esta vez le tocó un papel con pretensiones serias. Y el petiso (¿cómo hace para tener la misma altura que Kate Wislet? ¿se puso tacos o la hicieron arrodillar a ella?) no defrauda. Se el escapa el cómico que lleva adentro en un par de gestos clásicos, pero cumple y bien. Cameron Díaz es otra cosa curiosa para ver porque si bien su personaje tiende a lo cómico –que es su género natural- tiene mucho para mostrar y –sorprendentemente- se lleva un buen puntaje. Kate Winslet (tengo una tara mental y siempre me confundo a ella con Kirsten Dunst y con otra que ya ni el nombre recuerdo) se pasa en algunas partes. Transmite su desesperación y nos remite a nuestras propias memorias (no mientas, vos también tuviste el corazón roto alguna vez) revolviéndonos un poco las heridas. Queda Jude Law (¿será legal?), que pone la cara y casi nada más. Aunque quiero decir que así como las mujeres suelen opinar que Angelina Jolie es mala actriz, puede que mi opinión esté teñida de un cierto celo, digamos.
La trama es bastante cliché, por donde se la mire. Tiene un par de pinceladas –que seguramente fueron las que inspiraron la película y el resto fue relleno- pero no mucho más que eso. No hay mucho misterio y el espectador sufre con premio. La frase que se roba el premio la dice la rubia Díaz (no es pariente del Pelado, no insistan) y es “las mujeres de más de 35 años tienen más probabilidades de ser asesinadas por un terrorista que de casarse”.
Creo que lo mejor es esperar al invierno y verla en el living de casa tapaditos con frazadas y con los pijamas listos para ser revoleados al término de la función (si es que el macho no se duerme, claro).

***nota para freaks***: Jack Black no puede con su espíritu rockero y cuando Arthur –noventa años- sube al escenario, improvisa un –me juego la ropa a que no estaba en el libreto– “he is a rock star!”

TAMBIÉN POETA

Esta vez no se trata de adivinar. Además, la verdad es que no sé si 'también poeta' o 'también músico'. Digamos: no sé si es primero el huevo o la gallina. Yo sólo conozco un disco y voy a trascribirles un tema. Luego, utilicen Google.

Duerme

Cuando estoy cansado de hablar
me siento a comer pétalos de flor
y no es que pretenda oler bien,
algo hay que hacer para tenerse en pie.
Soy como una vieja atracción
que un día sirvió para pasarlo bien.
Todas mis venas están vestidas de novia ya
y creo que hoy redactaré todas las invitaciones.
Lo mejor de mi interior
bajo sábanas está, como en una casa
cerrada en invierno.

SERGIO ALGORA
El escarabajo más grande de Europa, by El niño gusano

BIMESTRE DE ESCRITURA CREATIVA - abril / mayo

del 14 de abril al 2 de junio/ sábados de 11.30 a13 hs.
Este taller es una opción para los que no pueden disponer de una semana de corrido para hacer el intensivo. El programa incluye temas y consignas del SEMINARIO DE ESCRITURA CREATIVA 2006 + la nueva propuesta 2007.

Primer encuentro: improvisación: puntos de apoyo/ error/ escritura colectiva

Segundo encuentro: composición tema...: diferentes abordajes sobre un mismo tema/ tormentas de ideas/ producir 100 para elegir los 10 mejores

Tercer encuentro: El impulso creativo. Disparadores: lecturas, cine, música, tormentas de ideas, rescrituras, traducciones, homenajes.

Cuarto encuentro: Materia prima y marco. Experimentación con distintos formatos. La forma como productora de contenido. Todo vale.

Quinto encuentro: La inestabilidad del sentido: dobles sentidos/ sentido abierto/ fijar sentidos

Sexto encuentro: mirada subjetiva: el universo personal/ ópticas/ no quedarse sólo en lo que se ve. Traducir la realidad. Mirada particular

Séptimo encuentro: cotidianeidad y escritura: notas en el refrigerador/ e-mails/ listas varias. Desarmar la cajita musical. Lenguaje cotidiano/Lenguaje poético.¿Cómo funcionan? Desplazamientos. Etiquetas.

Octavo encuentro: El yo poético. Mi personaje. Vulnerabilidad y renuncia. Yo soy el otro. Monólogos, diálogos, entrevistas. Stream of consciousness.

Coordina: Valeria Iglesias
Costo: Un pago de $150 o dos cuotas de $80

Lugar: a confirmar (zona centro)

Informes e inscripción: absurdayefimera@hotmail.com / 15 50 39 1770
El único requisito para este taller es una entrevista previa.

VACANTES LIMITADAS

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Valeria Iglesias estudió Licenciatura en Lengua Inglesa en la Universidad del Salvador y cursó una parte la carrera de Letras en la UBA.
Se formó en talleres literarios con Mabel Garabelli, Pedro Mairal, María Inés Krimer, Luis Gruss y Andi Nachon.
Publicó en forma independiente PAPEL RECICLADO (distribuido por Voy a salir
y si me hiere un rayo), la plaqueta HILVANAR LA ANGUSTIA, de Color Pastel y la plaqueta ONIRIA, con Ediciones PDD.
Colaboró en Para Ti, Lea, La mujer de mi vida, Pistilo, Árbol, La Luciérnaga, Plebella.
Colaboró en la escritura de guiones de TV y en la dramaturgia de algunos proyectos de la escritora y actriz chilena Vanessa Miller.
Es responsable de la revista digital Absurda y Efímera, con la que participó de la Primera Exposición y Encuentro de Revistas Alternativas y Digitales que organizó la Biblioteca del Congreso de la Nación en el año 2003.
(http://www.bcnbib.gov.ar/encuentro.htm).
Se dedica a la enseñanza de idiomas desde el año 1995 y da clases de escritura en forma individual y grupal desde el año 2000.

METELE QUE SON PASTELES - libros

Como estaba previsto, Sol se presentó en la lectura del jueves en Pachamama. Claro que Luisa Fernanda también, y también yo. Pero no pretendo hacer una review del evento, sino que quiero contarles sobre Balneario, la plaqueta de poemas de Sol Echevarría publicada por Zorra Poesía (Ediciones x 10).

¿Y entonces para qué hablo del evento? Porque Sol llevó la plaqueta y leyó estos poemas, y antes de empezar con la lectura aclaró que los había elegido porque son alegres (sic).

Balneario es una alegría que, más que nada, se muestra en una intención. En la asociación positiva que hacemos de las palabras ‘vacaciones’, ‘playa’, ‘balneario’. Los poemas son fuertísimos, geniales, redondos. Pero, ¿alegres? La alegría, entonces, una imposición de coca cola -viví las sensaciones- o simplemente una pose que se puede dejar de lado cuando las playas quedan deshabitadas -no más sonrisas en formol.

Balneario, la sombra de la fiesta. La sombra en medio de la fiesta que rapta ese falso refugio infantil. ¿Acaso no existía también el dolor cuando nos entreteníamos haciendo castillos de arena? Y rapta la falsa femineidad impuesta por nuestra sociedad que no nos permite a las mujeres eructar después de la cerveza: cuando ingerimos gas, las mujeres también sufrimos la dispepsia.

No estamos frente al balneario de los anuncios de Quilmes, Brahma o CTI. No todo es guardavidas sexies y carnosas cola-less. Hay madres arruinadas. Hay cuerpos jóvenes y bellos que, sin embargo, se hacen difíciles de portar. Hay desdichados que se emborrachan hasta perder la vista. Hay mugre, restos de la tarde que la manada humana siempre deja como huella.

Pero tienen que leerlo, porque yo no puedo decirlo con la poesía con que lo dice Sol. Ella ya lo hizo.

AFTERNOON LITERARIO

"Tiene que ver con querer y necesitar, querer y necesitar: es una forma peculiar, desesperada, de necesitar, es necesitar tener lo que nunca has tenido, de ansiarlo precisamente por ello, de ansiarlo cada vez más precisamente por ello. Tiene que ver con un profundo deseo de unión. Tiene que ver con lo que no sabemos, con lo que no podemos expresar, con lo que no entendemos. Tiene que ver con lo extraño que puede llegar a ser incluso lo que nos es familiar"

El remedio, A.M. Homes

Tiene que ver con encontrar las palabras y ponerlas a funcionar.

Taller de escritura y rescritura en la banda horaria del afternoon. Esto significa que está destinado a aquellos y aquellas que disponen de tiempo a las 15 hs. pero que no hacen siesta (o que pueden saltársela).

martes15 a 16.30 hs. , barrio de Almagro.

Para consultas, entrevistas, info: 15 5039 1770 / absurdayefimera@hotmail.com

Coordina: Valeria Iglesias

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info x mail

METELE QUE SON PASTELES - cine

Scoop (2006)

según la ve Ramiro (http://abecedarios.blospot.com)

nota: Ramiro es el colaborador más prolífico que Absurda y Efímera haya tenido jamás. Sigan de cerca esta sección, porque en cola de espera están: El perfume, The Holiday & Fearless)

Empecemos diciendo que a Woody Allen lo quiero como a mi tío. O mejor dicho: tengo un tío tan parecido a Woody Allen que lo quiero por eso. O algo así.

No hay película de Woody que yo vaya a perderme.

Existe un grupo que odia sus películas. Existe un grupo de gente que las ama. Y estamos los que lo bancamos a muerte pero algunas de sus películas no las pasamos ni con miga de pan. Pero siempre le damos oportunidad.

Sabemos que Allen suele hacer comedias a veces sí y a veces no. Esta vez tocó que sí. O que no. No me decido aún después de haberla visto. No me he reído hasta pensar que me muero como en Misterioso Asesinato en Manhattan o como en Anything Else. Pero tampoco me dejó pensando acerca de las relaciones entre nosotros los humanos como suele hacerlo seguido. Entonces no sé a qué genero pertenece.

Bueno... vamos a decirlo porque ya no puedo sostenerlo: la película no es buena. Ya está. Me dolió un poco pero lo dije, a riesgo de verla dentro de dos años en cable y decir “¡no era tan mala, che!”. El hecho de haberla filmado en Londres, y de tener la mayoría de los actores acento inglés de Inglaterra, poco le hacen al espectador normal que busca en sus películas genialidad y distinción. Entonces nos queda mirar lo de siempre:

A Scarlet Johansson no le dieron un papel a su medida (lease: ¡de los que sabe hacer!) y entonces hace un poco de agua. Hasta le pusieron una malla enteriza, con lo que el manotazo de ahogado tuvo que ser literal en la escena de la pileta.

Hugh Jackman, el protagonista masculino, pasa desapercibido tanto en su personaje como en su actuación. Será por eso que el propio Allen se metió en la película para salvar las papas. Hace un par de chistes fiel a su estilo, divierte, pero sin exagerar. Quiero tratar de sacarles un poco la angustia que les está causando leer este comentario mediante el relato de un diálogo intrascendente para la trama pero que hace bien a la risa:

¿Por qué no consideras esto como un agregado de emoción en tu vida? –dice Scarlett a Woody.

Y este contesta:

Oye, cariño, emoción en mi vida es cenar sin que después me duela el estómago.

La trama es policial sencilla. Sin vueltas. Como un cuento de Fontanarrosa: no importa qué cuenta sino cómo lo hace.

Los policiales satirizados han sido siempre motivo de películas baratas de “comedia con tiros” al estilo Will Smith y Martin Laurence. Pareciera ser que Woody Allen vuelve a la fórmula con la que ya hizo una buena película en el pasado (“Misterioso...”) y usa las ideas que le sobraron de aquella joya de la comedia.

Scoop es una película para el cable, sin dudas. En esa circunstancia, ambas partes le dan al otro una dosis equivalente de atención, y nadie se siente estafado.

Teniendo en cuenta que nada de esto va a afectar mi incondicionalidad para con él, y que está sacando una película por año, esta película me deja entretenido únicamente en una cuenta regresiva de 365 a 0 para ver su próximo estreno.

*Nota para Freaks* en dos pasajes de la película, incluyendo los títulos del final, se escucha una canción que es un clásico de Grieg que muchos reconocerán de decenas de músicos populares como SKA-P o Rainbow o Erasure o Rick Wakeman que por alguna misteriosa razón, mezclan en sus temas.